Ando assim tão murcha e vazia, feito a flor que morreu nos campos secos da alma. Cuida que me desculpo ao meu poeta do trem e meu cavaleiro galante.

Pois faz tanto tempo que o termo não parece-me mais tão gasto. Há muito que o encanto se foi desta terra e a manhã nunca despontou no céu cinzento.

Sobrou-me este pentagrama sobre o colo, que faz de mim as três faces da deusa e mata minha sede do divino. O êxtase da paixão desesperadora passou com a tempestade, apagou as velas do meu paço e a luz dos meus olhos.

De todas as metáforas que talvez um dia alcançassem-me, eis aqui a pior e mais amarga. Os olhos de azeitona decorados de dourado ofuscaram-se à mim e tornaram-se opacos.

Querido, espero que não tropeces

em teus próprios pés

pois do seu pisante roxo,

retirou o cadarço!

O olhar eu disfarço,

porém tua cores

correm ao meu encontro

por estes corredores

Se me visses passar

Com seus olhos de mel

e a mente no céu,

brisado como és.

Já chamaram-te de afeminado,

o que posso eu fazer

se és tu um alienado?

(…)

E a cada dia que enterrar-me com essa tua hipocrisia maldita, espero que os mortos célebres de batalhas perdidas levantem-se para quebrar-te o crânio.

E sufoca-me com tuas promessas quebradas e as mentiras contadas, e o teu véu de esquecimento. E mata-me todos os dias de algum jeito e meu peito abre-se em frenesi. Saiba que também quero-te debaixo da terra.

O atual estado das ações corriqueiras irrita-me como nunca antes, e espero ansiosa o dia em que virá atirar em mim de forma direta.

Eis que morrer tornou-se prazeroso!